.Das hermetische Café.

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"Da kommen Sie zu früh. Aber die Spur ist richtig."

(Quincy, RTL)

 

Durch eine mäandrierende Linkverkettung bin ich heute an einem Punkt in diesem Internetz gelandet, an dem ich die Zukunft des Films gesehen habe.

Um den Imagewechsel vom Experimentalfilmer weg hinzubekommen, sollte ich vielleicht überhaupt erst einmal ein paar solcher Filmchen im Giftschrank haben. Meine russische Normal-8-Kamera habe ich letztes Jahr entsorgt, weil hier ist ja kein Fotomuseum (braucht noch jemand günstig eine EXA?). Bei dem Format wäre es für einen störrischen Analogfotografen wie mich auch schwierig mit dem Verbrauchsmaterial geworden.

Also sollte ich mir auch so eine kaputte Digicam kaufen. Wenn ich mal wieder Geld habe, heißt das. Dann werde ich der Jan Svankmajer des unanimierten Films.

 

Komödie. Komödie. Ich hör' nur Komödie. Das ist keine Komödie. Das ist ein zarter, melancholischer Film über eine ungewöhnliche Männerfreundschaft. Einer der wenigen zarten Filme, in denen gar keine Frauen mitspielen. Doch. Eine bedient den Projektor. Eine andere pißt in den Schnee und steigt wieder betrunken in ein Flugzeug. Was sie dann mit dem Doktor Soundso (mein Namensgedächtnis!), dem Leiter dieser skurillen Forschungstruppe, treibt, können wir nur anhand ihrer gurrenden Lockrufe und ihres derangierten Lachens erahnen. Gezeigt bekommen wir es glücklicherweise nicht.
Also, merken: Frauen arbeiten nur an Illusionsmaschinen oder schweben in silberglänzenden Flugzeugen durch die Lüfte. Anwesend sind jedenfalls nur die Männer.

Eine schwedische Hausarbeitsforschungsgruppe macht sich in den späten 40er-Jahren mit einer Buckelvolvo-Kolonne (für Kenner: Baureihe 444) auf den verschneiten Weg nach Norwegen. Der alleinstehende Norweger soll am lebenden Objekt studiert, beobachtet werden. Dazu setzen sich die Schweden zu ihrem "Gastgeber" in die Küche auf eine Art Hochstuhl und zeichnen akribisch die zurückgelegten Wege und Art der Arbeiten auf. Jeglicher sozialer Kontakt hat zu unterbleiben aus Angst, die Forschungsergebnisse zu verfälschen.
So sitzt man stumm, beäugt sich gegenseitig mißtrauisch. Mahlzeiten nehmen die Schweden in ihren mitgebrachten kleinen Wohnwagen (Stichwort: Ei) zu sich, wo sie auch schlafen.
Der Film zeigt, wie sich schweigsame Männer in der nordischen Einöde doch annähern. Aus Beobachteten werden Beobachter, aus stummen Teilnehmern eines wissenschaftlichen Experiments beredte Komplizen, die sich heimlich Tabak und Alkohol teilen. Ja, man darf viel Lachen in dieser kleinen, großartig fotografierten Geschichte. Darf staunen über die Ressentiments der Nordländer (die Enttäuschung der Norweger über die zaudernde, ewige Neutralität der Schweden im 2. Weltkrieg). Sarkastische Bemerkungen sind fällig, wenn diese uber-neutralen Schweden nun als uniformierte Invasionstruppe unter der Flagge der Wissenschaft ins Nachbarland einfallen.

Man darf aber auch ergriffen sein, wie sich diese skurrilen, ungleichen Männer, die vom Leben beide nicht belohnt wurden, langsam näher kommen. Wie ihre Freundschaft wächst, Eifersucht und Mißtrauen weckt. Und wie sich schließlich - wie in allen großen Geschichten - noch der Tod dazugesellt.

"Schöner Film über eine Männerfreundschaft", meinte meine Bekannte. "Den solltest du dir vielleicht mal mit Herrn maz anschauen." - "Nee, lieber nicht", antwortete ich. "Der will ja nur fummeln." Nein, zum Fummeln ist "Kitchen Stories" zu poetisch. Und schön. Monochrome Farbflächen in sehr skandinavischen Blau- und Grüntönen dominieren in den kargen Räumen. Innen und Außen. Und habe ich die Buckelvolvos schon erwähnt?

 

für diejenigen, die überhaupt einen Fernseher haben und arte empfangen können. Ab 22.20 Uhr läuft eine interessante Doku über den jüdischen Schriftsteller und Grafiker Bruno Schulz und seine Wandmalereien in der Villa einer SS-Größe.

Zitat (sinngemäß): "Der war doch Masochist, der hatte nichts mit Frauen."
"Aber Masochisten haben doch auch was mit Frauen?"
"Jaa, aber nicht so."

 

Auge um Auge. Väter und Söhne. Sozusagen die atavistischen Fadenkreuze, mit denen die Geschichte abgesteckt ist. "Gott steh uns bei," sagt Paul Newman.
"Dieses Haus ist nicht mehr unser Haus," sagt Tom Hanks.

Dysfunktionale Familien aus sehr männlicher Sicht. Frauen haben stereoptype Rollen: die Nonne. Die Mutter. Das Animiermädchen. Hure, Heilige, Gebärende.

Das männliche Prinzip ist ein kaufmännisches. Das Beziehungsdreieck Schuld, Sühne, Rache. Zahn um Zahn.

Eine ganz einfache Geschichte also.
"Bring me the huddled masses", heißt das Versprechen Amerikas. Die Einlösung heißt: Des Einzelgängers Familie ist der Tod. Das aber, bitteschön, ist eine Metapher.

Wir haben alle noch eine Rechnung offen.

 

So, ich stelle fest, daß hier in unserer Kuschel-Community zu selten wirklich ernste Themen behandelt werden.

Neulich sah ich Pedro Almodóvars "Sprich mit ihr - Hable con ella". (Zwei Männer freunden sich im Krankenhaus an, als ihre Freundinnen durch einen Unfall ins Koma fallen. Als die eine schwanger wird, gerät deren Freund in große Bedrängnis.) Beim Blättern im Presseheft stieß ich auf eine interessante Geschichte, die Almodóvar zu seinen Quellen für diesen Film zählt.
Ich schalt' schon mal mein Handy aus.

"In Rumänien fühlte sich der junge Nachtwächter eines Leichenschauhauses zu einem toten Mädchen hingezogen. Die Einsamkeit des Todes und die Einsamkeit der Nacht münden in "zu viel Einsamkeit", weshalb der Wächter seiner Sehnsucht nachgibt und mit der attraktiven Leiche schläft. Die folgenden Ereignisse sind eines jener Wunder menschlicher Natur, die der Papst wohl nicht allzu sehr schätzen dürfte. Als Reaktion auf die amouröse Belästigung erwacht das Mädchen wieder zu Leben, da sie an einer Art Katalepsie litt und nur scheintot war. [...] Obwohl die Familie des wiedererweckten Mädchens dem Vergewaltiger dankbar war, konnten sie ihn nicht vor dem Gefängnis bewahren. Sie brachten ihm Lebensmittelpakete und beschafften ihm einen Anwalt. Die ungewöhnliche Situation führte zu einem kuriosen Dilemma: Vor dem Gesetz war der Junge nur ein Vergewaltiger, aber nach Ansicht der Familie, die sich von ihren Gefühlen hinreißen ließ, hat der Junge die Tochter wiederbelebt. Es war von Anfang an eine wunderbare Geschichte, die mich rundum inspiriert hat, einschließlich des "moralischen Dilemmas", das auch in Sprich mit ihr - Hable con ella vorkommt." (P.A.)

 

Gerade eben sinngemäß im "Wort zum Sonntag":

"Schalten sie ihr Handy aus - nur Gott ist immer erreichbar."

 

Ist bestimmt auch eine lohnende Rubrik.

Teaser für so eine Gerichtspathologen-Serie, gerade eben:
"Der Uterus einer Stute ist so groß wie ein Fußball. Genug Platz, um darin einen Beutel Diamanten zu transportieren."
(Der zweite Satz ging eventuell ein wenig anders)

Und jetzt stelle ich mir vor, es ist - sagen wir - 1963.
Und dieser Satz läuft im deutschen Fernsehen.

 

Leider nicht ganz gesehen. Das bedaure ich allein schon wegen der sehr stilisierten Bilder. Emmetts Wohnung sah aus wie die von Brad Pitt in "Sieben". Dieser graugrüne Farbton. Ich glaube, ich streiche noch mal neu.
Sehr angenehm die Sterbeszene. Angenehm ruhig, ohne Gequatsche. Sonst wird ja immer noch ein bedeutungsschwerer Spruch losgelassen. Ach was, in amerikanischen Filmen folgt meistens noch eine ganze Rede aus "Philosophy 101". Geradezu vorbildlich folglich dieser Abgang.
Sofort notieren: Beim Sterben unbedingt das Maul halten.
Wahrscheinlich werde ich es wieder nicht schaffen, ich rede einfach zu viel. Im übrigen wußte ich gar nicht, welche Folgen das Tätowieren noch haben kann. Ich mache mir etwas Sorgen wegen des Viermasters.

 

Just like Honey
The Jesus and Mary Chain

Was für eine Metapher! Ich saß heute im Kino und habe erkannt: Ich bin Bill Murray in "Lost in Translation". Out of time, out of place. Nicht mehr ganz jung, und an einem Ort gelandet, dessen Rituale ich nicht verstehe und dessen Sprache ich nicht spreche. Alles klar?
Dann gibt es Versprechen. Zaghaft. Angedeutete Möglichkeiten. "Ich plane einen Gefängnisausbruch", sagt Murray. "Und suche einen Komplizen." Aber es bleibt bei der Andeutung. Er will schon, aber er kann nicht. Könnte man sagen. Natürlich. DARUM geht es doch gerade. Das Versprechen auf ein anderes Leben, das im Blick einer jungen Frau liegt. Wie er sachte und leicht ängstlich ihren Fuß berührt. Melancholie.
Schönes Kolorit natürlich. Ich gehöre zu den Menschen, die sich von anderen Orten, gewaltigen wie Tokio, London oder New York zudem, beeindrucken lassen. Tokio steht bei mir ja auf der "dieses Jahr wäre eine gute Gelegenheit dafür"-Liste.
Diese "Orange"-Club ist ja wohl der Hammer. Mal nicht so ein Aerobic-Gehampel wie hier im Hamburger Doll-House.
Und Karaoke mit Sex Pistols und Pretenders? Stark. Haben muss!
Die bitterste - schönste vielleicht - Sehnsucht: Die unerfüllte.