.Das hermetische Café.

Man muß es dann vielleicht auch zum Abschluß bringen, so wie man am Ende alles zu einem Abschluß bringen muß. Wenn sich das Hoffen ins Lächerliche gekehrt hat. Wenn andere längst Reisen, lockerer, leichter, ohne Ballast. Wenn man selbst droht, schwer und bleiern und ungelenk, immer so ungelenk, hinabzusinken, in den Schnee und den eiskalten Strom seiner Erinnerung.

Wenn man sieht, wie die Hüte daheim bloß im Schrank liegen, staubig, hat man hinter den Vorhang geschaut. Ein Privileg, wenn man es erkennen kann. Wenn man spürt, wo das Dunkle, der Schmerz sich in den Ecken gedrückt halten, und davor nicht und niemals nicht zurückschreckt.

Wenn man merkt, wie das eigene Dunkle, kaum anders, am Ende Abwehr erzeugt und Schrecken, man sich schämt, weil man Last ist, weil man will, daß etwas bleibt. So verschiebt sich die Waage: Von Sehnsucht und Nähe, Weite und Leichtem und dem Wunsch nach Beständigkeit. Man redet zuviel und am Ende zu wenig, anstatt einfach das Richtige zu tun. Oder wenigstens etwas. Die Haut oder ein Lachen, die Tränen am Morgen, dabei war mir nur wichtig, wo wir am Abend sind.

Dinge, am Ende vergänglich. Am Ende geht man an Bord, legt ab und sagt wehmütig Danke. Für das, was wir hatten und dem, was uns bleibt. Es wird alles anders, ein Wechsel im Jahr. Wir aber sind wie das Wetter. Verweht.

Ach, Herr Kid, gerade heute hörte ich zufällig das von Ihnen hier verlinkte Lied und musste sogleich auch an Sie denken. Und dann sagen Sie so etwas: Man redet zuviel und am Ende zu wenig, anstatt einfach das Richtige zu tun. und das passt dann auch, irgendwie. Hinterher, denke ich, warum wird man eigentlich erst in der Zukunft aus der Vergangenheit schlau?

Bücher helfen nicht wirklich und sie helfen doch. Gestern habe ich mir zwei aus meinen Regal geholt. "Der Tod in Venedig" von Thomas Mann und "Undine geht" von Ingeborg Bachmann.

Die eine Geschichte handelt von einem, der sich um der Liebe Willen nicht nur lächerlich macht und die andere von der ewigen Wiederkehr der Sehnsucht.

"Wie irgendein Liebender versuchte er, zu gefallen und hatte bittere Angst, dass es nicht möglich sein werde."

" Einen Fehler immer wiederholen, den einen machen, mit dem man ausgezeichnet ist. Und was hilft`s dann, mit allen Wassern gewaschen zu sein, mit den Wassern der Donau und des Rheins, mit denen des Tibers und des Nils, den hellen Wassern der Eismeere, den tintigen Wassern der Hochsee und zauberischen Tümpel.

Manche Geschichten helfen einem, auch wenn man kein guter Schüler im Institut Benjamenta war, die Würde vor sich selber zu bewahren.

Ich: Why does it always rain on you?
The Oracle replied: Should we blame the government, or blame society, or should we blame the images on TV?

(+ Vielleicht kann wer anders sich nochmal erkundigen wanns oder obs nochmal Schnee gibt wegen: Jeder nur ein Kroiz eine Frage.)

Aus der Beziehung hinaus in die Nacht der Einsamkeit, die kälter nicht hätte sein können und in der alle Katzen grau scheinen, ziehe ich den emotionslosen Schal noch ein wenig fester. Nichts was war und was sein wird, wird sein und werden wie es war. Zu oft und zuviel wurde geweint, meinetwegen, unseretwegen, deinetwegen. Wer will richten und wer will schulden, in Zeiten, da keiner was will, aber alles verlangt. Spiele spielt man nicht, sie zu verlieren, höre ich sie sagen. Der Zweite ist nur der Erste Letzte, höre ich sie sagen. So steh ich da, des Verstandes beraubt, Herzen in Fetzen und Ohren betäubt auf wackeligen Füssen und matschigem Pfad und schaue hinab, auf den Haufen Scherben, den Du mir mitgabst und einst unser Leben war.
Die Worte die ich sagte, die Dinge die ich tat und vielmehr noch, was unausgesprochen und ungetätigt blieb, trieben Dich, weg von mir. Einmal noch bräuchte ich sie, die Chance, die ich schon tausendmal bekam. Noch einmal mal mehr und ich könnte beweisen: ich verdiente sie.
Doch vertan und alles Beten und Hoffen ist vergebens.
So lass ich mich treiben durch die Nacht, treffe Katzen, nicht nur graue, streichele hier, herze da, ohne Lust oder gar Liebe, einfach so, mechanisch, triebhaft. Immer schneller im Strudel und Sog der Nacht, mit Fremden, die Freunde werden, oder es mich glauben lassen. Mir egal was passiert, Hauptsache, was passiert, dass paralysiert, lass uns springen, lass uns singen und tanzen durch die Nacht, sie ist jung und ich bin es auch; wir sind für einander gemacht.
Drüben dann, im gastlichen Haus, wechseln geile Blicke zur fremden Maid; heute Nacht, ja da soll es sein, einsam Zweisam, werden wir sie überstehen und morgen, ja morgen ist es eine andere Welt. Liebesschwüre werden gegeben und gehalten, solange die Nacht sie fest umschließt. Morgen wird alles anders werden, ich verspreche es, aber heute Nacht, da bin ich allein, einsam und dies schmerzt mich, sehr sogar, kann es nicht ertragen, will es nicht ertragen, schon gar nicht akzeptieren. Die Maid zwinkert mir zu, ich ihr zurück. Zu sagen braucht man hier nichts, im Tempel der geschönten Wahrheit. Jedes Wort nur eine Stufe, ich red mich schön, sie ist es schon. Mach schon, belüg mich und gaukle mir all die Dinge vor, die nicht wahr sind, sich aber gut anfühlen. Ich bin Dein und Du bist mein und alles, alles wird anders sein, aber erst morgen. Bis dahin mach mich trunken, lass mich vergessen, halte mich, weise mir den Weg zu den Sternen, ich will den großen Budenzauber, ohne Diskussionen, ohne Limit, Freier Fall, Top Speed ohne Gurt, bis zum Anschlag, in den Wogen des erbärmlichen Lebens versinkend und wenn ich morgen in nebliger Frühe aufschlage, zerbreche oder untergehe, so soll es sich wenigsten gelohnt haben…..

Zweifel? Nicht heute Nacht Mäuschen! Ob es Liebe ist? Klar, für die nächsten 2 Stunden, oder so.

den ROBERT mag ich sehr!