Montag, 2. Mai 2005
Is this the Kid's final defeat? Das möchte ich nicht hoffen. Gegen den alten Affen Angst habe ich schon so oft gerungen, das müßte doch mit dem Teeufel zu... ups.
Nun gut, The Planet of Sardines jedenfalls liefert eine Menge schöner, obskurer alter Pulp-Fiction-Cover. Wer sich also für Retro-Sci-Fi-Ästhetik, Altherrengrusel, finnischen "Schokki" und natürlich gewachsene Frauen ohne erhöhten Kleiderbedarf interessiert, kann hier den ein oder anderen Schatz heben. Tentakelmonster und andere, zumeist vom Geschlechtstrieb moralisch verdorbene Wesen aus dem Weltall, Werwölfe und muskelbepackte Barbaren bevölkern einen Kosmos, der gar nicht so weit von unserer Realität 2005 entfernt zu sein scheint. Jedenfalls, wenn man morgens die U-Bahn benutzt.
Irre Schatten, lauft nur zur eurer Süchte Ziel;
Niemals gelingt es, eure wütende Gier zu stillen.
Den Scharen der Lebendigen fern, Umschweifende, Verdammte,
Lauft durch die Wildnis wie die Wölfe hin;
Erfüllt , was euer Los, maßlose Seelen,
Und entflieht der Unendlichkeit, die ihr im Innern tragt!
(Charles Baudelaire)
Zur Walpurgisnacht fielen dieses Jahr wegen Völlerei die handelsüblichen Orgien aus. Statt unmoralischer Eskapaden und Besenflügen rund um den Blocksberg machten die Bibis und anderen Spaßhamster vielfach nur noch "blp" oder ein anderes onomatopoetisches Erika-Fuchs-Wort. Börps, vielleicht. Dabei soll man doch nicht eine Todsünde durch die andere ersetzen.
Völlerei. Lust. Lüge.
Denn niemals gelingt es, die wütende Gier zu stillen. Wie wild es auch war. Die feinen Narben und Striemen damals, kaum sichtbar zwar, ließen sich nicht verbergen. Ich erinnere mich, wie ich die Linien nachzog, sachte und widerstrebend, den Finger eintauchend in die Abenteuer von Fremden. Auch sie war mit einem Mal fremd, eine Unbekannte, die sich entfernte, mit immer größerer Geschwindigkeit. Als hätte sie in Flugsalbe gebadet, möchte man meinen. Doch keine Salbe konnte die Kratzer und Spuren tilgen, die selbstverständlich ohne Bedeutung waren. So wie die magischen Runen, die rings um das Haus auf Mauern und Wände gemalt worden waren, über Nacht. Vielleicht sollten es auch ganz normale Graffitis sein, weiß man das? Obwohl, wie normal kann es sein,
ihren Namen zu lesen, direkt vor der Tür, eingeschrieben in die Herzen anderer Leute? Das hat doch einen Geschmack, hat es doch. Und zwar nicht meinen.
Leider gab es damals die praktischen Helfer nicht, die heute mich vor dem Bösen schützen. Ich jedenfalls bin gewappnet, bekreuzige mich vor meinem kleinen Heiligenschrein und wische den Rest mit dem feuchten Tuch einfach ab. Nothammer raus, Scheibe einschlagen und fort damit. Kratzer, Spuren, alles. Purifikation. Wenn ich mir also den künstlichen Bocksfuß umschnalle und Panflöte spielend ums schwefelsaure Feuer springe, male ich mir seit Neuestem ein großes Haha ins rußverschmierte Gesicht. Kein faustisches Grübeln dann. Denn Erinnerungen treibt man nicht mit der Flasche aus. Und auch nicht mit der Peitsche. Man muß immer selbst durchs Feuer gehen, junge Hexen jagen, ein wenig herumhopsen, auch mal albern sein, frech grinsen und am Ende "börps" sagen. Ganz unverfroren. Sollen die Raben krächzen.
