.Das hermetische Café.

Nach der Arbeit schnell die Sachen in der Waschkaue verstauen, mit frostigem Klirren schließt sich das Fabriktor hinter mir, dann hinaus in den Wind, in den Schnee, das flirrende Treiben. Eingewickelt wie ein Eskimo, das Gesicht zur Leeseite des pfeifenden Windes gewandt, die imaginären Huskies mit der Zunge vorangeschnalzt, hui, fröhliches Stapfen durch unberührtes neues Weiß, immer voran, immer voran, vornübergebeugt, nicht von den Lasten des Tages, vom Wind nämlich und vom Schnee und vom Kampf mit dem eiskalten Element. Und wie die Straßen langsam verhüllt werden, wie überhaupt alles langsamer wird, die Autos kaum schneller als Fußgänger sind, wie man sich fügt in das gemeinsame Schicksal, sich freundlich zuwinkt auf den Kreuzungen, wie alles zum Stillstand kommt. Immer weiter Schnee, in den Haaren, in den Ohren, in der Nase, im Mund. Wie man ihn wegküssen möchte, von den Lidern, den Brauen, dann aber weiterstapft durch das knirschende Weiß, während es schneit, immer weiter, hinein in die Dunkelheit, es schneit und hört gar nicht mehr auf. Für einen kurzen Moment mag man glauben, an das Ende der Stadt, an ein Ende der Welt, an das Ende von etwas, einen sanfteren Abschied.

Ich weiß, ihr seid alle so hart. Aber ich, ich bin härter.

In der Stadt gibt es keine kleinen roten Sportwagen mehr, und die jungen blonden Dinger sind alle vergeben. Also mußte eine Tätowierung her. Sobald der Hafen endlich frostfrei ist, heuer ich wieder an. Große Reise 2010.

Die tagesaktuellen Witze fangen heute alle so an: "Sitzen Brad Pitt und Billy Bob Thornton gemeinsam an der Bar. Sagt der eine..." usw. Im Januar weht ein schärferer Wind durch die Herzen, da bildet sich Eis auch um die äußerlich und innerlich Schönen, mögen sie Philantrophen sein allesamt. Schade, Brangelina, es war aufregend, so lange es dauerte. Aber, Uma Thurman hat es bewiesen, nach der Trennung ist vor der Karriere, und so mögen wir uns bitte Brad und Uma gemeinsam in Kill Bill Vol. 3 vorstellen, und zuschauen, wie Herr Pitt einen eskalierten Sorgerechtsstreit auf der Leinwand mit dem Schwert bereinigt. Zuvor ein paar sanfte Erinnerungen. Es ist schon ein paar Monate her, irgendwann im regnerischen August, da erreichte mich folgende Mail. Zwar werde ich den Eindruck nicht los, das alles bereits thematisiert zu haben, aber leider finde ich mich in meinem nur nachlässig strukturierten Blog nicht mehr zurecht. Damals hatte ich anderes im Kopf, dann wollte ich verreisen, dann hatte ich wieder anderes im Kopf - und nun finde ich beim Aufräumen der Elektropost diese zarte Epistel:

Gruchen.
Ich suche die ernste Beziehung. Ich liebe die Kinder, aber leider habe ich keine Kinder. Ich wollte sie haben wenn wurde der zukunftige Partner waschen ebenso wunschte es. Mir die 32 Jahre.
Ich betreibe mehrmals in der Woche Sport. Fur mich in der Beziehung die Hauptsache - die Richtigkeit, die Ehrlichkeit und die Liebe.
Ich denke dass du ebenso meinst du ernst und du willst nur die ernste Beziehung.
Schreibe mir auf meinen e-mail, ich werde dir etwas meiner Fotos senden.

[...]

Ich suche reich nicht, ich suche den richtigen Mann.
Ich hoffe dass du ernst meinst und du wirst mir schreiben.
XXX.

Unterschrieben mit einem Namen, der wie die russische Version von "Angela" klingt, versucht man es, mich im lockeren StudiVZ-Ton ("Gruchen!") auf meiner schwächeren Herzseite kleinzukochen. (Man sieht, wohin der Umgang mit einem Russischlehrer führen kann, auch wenn sich sicher eine beste Freundin findet, die gerne beschwört - und bei allen orthodoxen Heiligen dazu -, daß da nix war. Aber ich bin nicht Billy Bob, ich höre auf mein Bauchgefühl!) Jedenfalls verrät natürlich der gleich als zweites geäußerte Satz "ich liebe Kinder" seine Autorin, nur verstehe ich nicht, wie es weitergeht: Sie will Kinder, aber waschen soll ich? Soll das heißen, Brad wollte die Wäsche nicht hängen? Glaub ich nicht, der weiß genau, wie sexy er aussieht, wenn er, zwei Wäscheklammern lässig zwischen den Lippen, barfuß und in Jeans auf der Wiese hinter dem kleinen Häuschen steht und die seidenen Flüchtigkeiten seiner Frau an die Leine tackert.

"Die Richtigkeit, die Ehrlichkeit und die Liebe", o süßer Dreiklang der Herzensreinheit! Ich weiß allerdings nicht, ob dieser Anspruch die Schreiberin nicht etwas überfordert, wo sie doch ein wenig mit dem Alter flunkert. Aber da heißt es Nachsicht üben, sie ist eine Frau. Reich bin ich wirklich nicht, aber ich habe das Gefühl, dieser Umstand würde bei uns keine Rolle spielen, irgendwie kriegen wir die sechs Kinder, die möglicherweise nach und nach aus dem Hut gezaubert würden, schon satt.

Ausgesprochen dumm nur, daß ich diese Mail so lange liegen ließ. Ob sie mir böse ist, wenn ich jetzt erst antworte? Fotos brauche ich nicht, ich glaube, an denen ist nun wirklich kein Mangel.

Während ich mir heute mal gepflegt einen anhänge, wie man mancherorts so sagt, möchte ich mich zu meinem Hang zum late adopting bekennen. Miss Monolog lästert ja gerne, ich könne keine Maschine bedienen, die jünger als 50 Jahre alt sei - woran viel Wahres ist, aber nicht nur - das ist ja eher charmant. Aber selbst in Rosthausen sollte man auch mal neuere Musik hören. In meinem Bemühen, das Schaffen von Sonic Youth noch einmal in gebotener Ruhe nachzuarbeiten, kam ich nun im Jahre 2009 bei The Eternal an und möchte sagen: Das Album kauft ihr bitte am Montag alle. Lieder wie What We Know (an Kim Gordons Geburtstag aufgenommen) zeigen, warum meine inoffizielle Alte-Männer-Woche (Neil Gaiman etc.) die unsichtbare Tagline "Wir Silver-Ager haben noch eine Menge Zitronensaft!" trug. An Tagen wie diesen, wo mancher sich besonders alt, ungeliebt und häßlich fühlen mag, ("I'm in a state of shock", SY) knistern diese Songs eine elektrifizierte Energie durch die frostige Landschaft, daß einem mehr Worte durchs auftaugesalzene Hirn rieseln als man in einen Unterarm ritzen kann.

Verbissen argumentierenden Fans wird das Album vielleicht zu eingängig sein, anderen sei das bitte nur zusätzlicher Anreiz. Ihr werdet jedes einzelne Lied adoptieren mögen und dazu noch manchen Gedanken. Das sanfte Antenna zum Beispiel. Ich finde es schön, daß die 30 Jahre älter als ich sind (oder so um die Ecke herum), das läßt nämlich Spielraum und Hoffnung und die Großzügigkeit, das Irren der Jüngeren mit Nachsicht zu betrachten.

Coilhouse, das Fachmagazin für wesentliche Information, versah mich mit der Nachricht, der Herr Neil Gaiman, (Autor, wird im November 50), habe Frau Amanda Palmer (die von den Dresden Dolls, wird im April 34) mit schönen Worten bezirzt (oder umgekehrt, ist ja egal). Hier wünschen die beiden ein verliebtes neues Jahr, und hier sieht man, wie er ihr aus dem Mantel und mehr hilft. Oder bloß zuschaut, so wie wir.

Bei dem Altersunterschied, so habe ich in einer komplizierten Formel nachgerechnet, könnte ich mich ja mit einer 21-Jährigen einlassen, hätte ich nicht die eiserne Regel: Keine unter 30! Die haben wirre Ideen, und von denen habe ich selbst genug. Niemand indes beschreibt harmonische Beziehungen besser als A Softer World. Das ist doch nun mal wirklich romantisch.

Andererseits, Themenwechsel, gibt es Tage, da möchte man Köpfe schütteln, hat dann aber doch nur den eigenen zur Hand. Man kocht dann aber trotzdem ein wenig vor sich hin, rund ums Haus jedenfalls war es heute morgen praktisch eisfrei, so muß man sich das vorstellen. Vielleicht ist es einfach die richtige Zeit, sich mal stärker selbst ins Gebet zu nehmen, ruhig auch abends, wenn es nämlich an die guten Wünsche geht.

Der Ausblick zum Wochenende ist frostig und klar. Vielleicht möchte man ein wenig Mode schauen. Modeblogs gibt es ja wie Stecknadeln am Arm einer Schnittdirektrice bei Jean-Paul Gaultier, aber dieses hier hat einen hübschen Themenschwerpunkt: Das neue Schwarz ist nämlich Schwarz und Haute Macabre versammelt teilweise so exquisite Düsterfummel und Tragbares für den Gothic-Büroalltag, daß sich Amanda Palmer nie mehr in dünnem Kleidchen was wegholen muß. Herr Gaiman, schauen Sie doch mal rein.

Über Schnapszahlen nachdenkend bin ich schnell bei meinem Kneipenroman "Die Ischen und ich" (Hamburg, 2007) gelandet, die Schilderung eines saumseligen Gesellenlebens immer hart am Thekenrand entlang. "Dort, wo es heißt, komm' mach noch einen, wo sich die Geräusche heiseren Lallens vor und dem Gurgeln des Gläserspülens hinter dem kupferbesetzten Trennwall zwischen Service und Austrinken vermengen, spielen die Geschichten zwischen Nacht und Morgengrauen. In "Die Ischen und ich" treffen sich nüchterne Verlierer und trunkene Gewinner, Halb- und Viertelschöne im trübelektrischen Licht der..." usw. usf. (Klappentext).

Es sind natürlich bloß alkoholfahnig wiederbelebte Erinnerungen, ein beschworenes Damals™ also, die Zeit, als einfach alles auseinanderflog, pure Energie, ein Geruch aus Haarspray, kaltem Rauch und billigem, billigem Wein. In der Nacht langes Hocken auf irgendwelchen Treppenstufen, Geräuschfetzen, irgendeine Musik, Sex Beat. Auch schon tot.

Näherungswaisen. Bier- und staubverklebte Oberbekleidung, und das darunter konnte man ja nicht wissen. Halluzinatorische Jahre, von hierhin nach dorthin, immer unterwegs, die Angst vor dem Stehenbleiben, und wenn, dann nur "kurz mal gucken", weil da ein Sternenhimmel war oder ein schrecklicher Unfall. Heute ist man ja beladen und zu ausgefranst auch, um schnittig um die Ecken zu stehen. Die alten Träume längst verhandelt, kauft man billig gebraucht, 3, 2, 1, und dann noch eins. Läßt sich erzählen und erzählt, zwei und zwei und zwei und zwei. Das könnte auch eine falsche Telefonnummer sein, ein Geburtsdatum, ein Nachtbus oder Tip für den nächsten Lottoschein. Immer weiter also. Weiter voran.

Während sich draußen Tauwetter durch die Schneewehen bohrt, graue, mäandernde Fraßspuren hinterläßt wie ein verderbenbringender Parasitenbefall, die Erinnerung an den wintrigen Sonntag: Roter Schatten voraus, grau und tapferen Schritts stetig durch den 'chönen 'chnee, so klemmt einem frostig die Kehle. Tief sinkt man ein, wie seit Kindertagen nicht mehr, bis über die Knöchel, stemmt sich voran durch die dunkel umsäumten Pfade, weiß gar nicht, wo man genau steht, auf euren Gräbern, deinen Spuren, den stillen Wegen.