Montag, 29. April 2019
Am letzten Aprilwochenende ziehen auf einmal dunkle Wolken vor meinem Fenster vorbei. Ein Fußballspiel geht verloren. Aber wo genau geht es hin? Meine Wohnung sieht aus als wäre sie 50 Jahre verschlossen gewesen, hier geht nichts verloren. Jetzt aber finden sich Staub, aber auch Objekte aus vergangener Zeit, Verlorenes, Bezauberndes, Unerklärliches. Vielleicht kommt einmal Patti Smith vorbei mit ihrer Polaroid und hält ein Nachmittagsschläfchen. So hat sie es im Haus von Frida Kahlo und Diego Riviera getan. (New Yorker)
Ich wüßte auch ein paar Häuser oder Wohnungen, in denen ich gern mal eine Ruhepause oder einen kurzen Schlummer machen würde. Meine eigene Wohnung vorne an. Mir geht es wieder so gut, daß ich bereits wieder schlaflos bin. Kühle der Nacht.
Träume von Obst. Unerklärliche Küchenbilder, zu gern würde ich jetzt ein Nickerchen in der Berggasse machen. Wie in einer Schale überdauern. Die Zukunft aus der Natur lesen. Dinge besser machen. Das dämliche Blässhuhn, das unten auf dem Kanal wohnt, hat schon wieder ein schlecht verankertes Nest aus sperrigen Zweigen auf dem Wasser gebaut. Jedes Mal, wenn ein Boot vorbeifährt, treibt es durch die Wellen zwei Meter nach links oder nach rechts. Es harrt tapfer aus auf seiner dümpelnden Scholle, ich bin gespannt, wie lange das hält. Vermutlich denkt es sich dasselbe über mich. "Der typische Blässhuhnruf, ein krächzendes, aber etwas melodisches krök, stammt vom Weibchen." (Wikipedia) "Glotz nicht so!", heißt das übersetzt. Das Männchen reagiert wie Patti Smith und sucht sich Rückzugsräume: "Zusätzlich zum Brutnest baut das Männchen oft noch 1–2 Ruhenester."
Blässhühner sind Nestflüchter, lese ich weiter. Ich glaube, ich schließe mich lieber 50 Jahre ein. Bißchen schlummern.
